Free greeting generated with Smilebox

brujos y hechiceros

¿Para que sirven los economistas?
Parte 3
En las noticias diarias, se ve la mala leche. No se sabe si de quienes dan la información o de quienes hacen esas declaraciones. Que vamos a estar mejor este año, que el crecimiento va a ser de entre 4 y 5 por ciento. Que la renta se va a incrementar considerablemente, que el país va sobre ruedas, que todo esta perfecto, que las siembras están en su pleno apogeo, que el maíz, que el frijol, que las seguridad esta plena. En fin, es pura payasada.
Y donde están los economistas para aclarar que eso no puede ser cierto? Que la renta o el crecimiento no se puede dar mientras la pobreza subsista? Donde se esconden esos casi 40 millones de mexicanos que viven casi del aire que les da todos los días? Quien los esconde? Las cifras. Si bien decían que las estadísticas y los bikinis eran cosa parecida. Generalmente muestran cosas muy interesantes a simple vista, pero casi siempre ocultan la verdad de lo que hay detrás. Si no, observe un día en la playa a una mujer en bikini, y vera lo que le quiero decir.
Bueno, el caso es que los índices de crecimiento se manejan a como las declaraciones estén al día. Leía por ejemplo que la secretaria ejecutiva de la CEPAL, Alicia Bárcena, declaró que el índice del crecimiento en México, para 2010, crecería en un 3 por ciento. Al decir esto, la Comisión Económica para la América Latina (CEPAL) se está echando un trompo muy difícil de bailar. La definición simplista de crecimiento económico la dan algunos teóricos como aquel “incremento porcentual del producto bruto interno de una economía en un período de tiempo” generalmente un año.
Me acuerdo cuando estudiábamos la materia de Desarrollo, (Teoría económica de Desarrollo) impartida por el maestro José Luis Ceceña (+), hacia hincapié en cómo se confundían los términos de “Crecimiento” con los de “Desarrollo”. El decía que estadísticamente era muy agradable observar cómo el mentado crecimiento servía de rollo para dar atole con el dedo. Si, porque cuando se incrementaba dicho índice, se creía que ya “la hacia” el país en vías de desarrollo, o las terceras economías que nunca, óigalo y léalo usted, van a salir del hoyo por muchas causas y razones que ocuparíamos muchas páginas para explicarlas. Bueno, el caso es que decía el maestro Ceceña, que los políticos de los países tercermundistas jugaban con sus ciudadanos al engañarlos en las cifras, porque el sólo hecho de lograr un incremento en el valor del PIB, no significaba que había desarrollo. Que eso era otro rollo. Habrá desarrollo, cuando las rentas individuales realmente se incrementen, es decir, que haya menos pobres. Entonces, nos preguntamos ¿los incrementos en las rentas del PIB para donde van?. Para los bolsillos de los señores dueños de la riqueza nacional, entre otros, los potentados que tienen compañías que ganan mucho. Son pocos. No más del 5 por ciento de la población, quienes se quedan con esos incrementos del PIB. La población restante, es decir, el 95 por ciento, se queda como el chinito, “nomas milano”.
Y, ¿donde quedan esos economistas sesudos? Tras bambalinas. Sin poder hacer nada. Tengo compañeros que ahí están, tras los escritorios viendo como pasa el tiempo. Como la mayoría de los mexicanos que esperan que algún día, logren salir del hoyo.
LA CEPAL. Dice doña Alicia que al cierre de 2009, el organismo de Naciones Unidas estimaba que la economía mexicana crecería 3.5 por ciento este año, pero 'ahora creemos que el crecimiento será un poco más alto'. Fíjate nomas que fregona esta mujer. Esta señora había pronosticado a finales de 2009 que la economía de Latinoamérica registraría una contracción de 1.9 por ciento ese año, y vaticinó que en 2010 la región crecería 4.1 por ciento en promedio. Y aquí viene lo bueno: Bárcena, una bióloga y maestra en Administración Pública mexicana con larga trayectoria en el sistema de Naciones Unidas, dijo que ahora las expectativas de crecimiento son mejores, pero las cifras definitivas las divulgará la CEPAL el mes próximo. Échate ese trompo al uña. No es, tan siquiera, economista. Ahí esta el detalle, como dijera Cantinflas.
Datos del Banco Mundial señalan que el ingreso per cápita para el año 2008, se calculo en 9.98 dólares en una población equivalente a 106.350.434. Si consideramos ese incremento que dice doña Alicia, el ingreso per cápita sería para 2010 10.32 dólares. (Esto es ingreso promedio diario). El mismo banco Mundial señala que la tasa de incidencia de la pobreza, sobre la base nacional (% de la población) en 2004 fue del 47,0%. Este mismo banco Mundial preconiza el crecimiento del PIB en solamente 1.7 por ciento.
Bueno, el caso es que no se ponen de acuerdo en fijar un porciento de a como nos va a tocar el crecimiento. Por eso, si deberíamos crecer, pero para el norte, es decir, a para recuperar los territorios que nos quitaron los gringos en la mentada guerra de santana y explotar todas las riquezas naturales que tiene Texas, Nuevo México, Arizona y California y de paro hacer prisionero a ese Marshall de Mari copa para colgarlo en la plazuela de la Alhóndiga de Granaditas, ahí en Guanajuato. Eso si, como le vamos a hacer para recuperar esos territorios? Ah, eso no lo saben los economistas. Ellos solo plantean soluciones. (Escribió: Guillermo Millán. Mail: gmimoral@aol.com)

YA BASTA.. it's enough,...

It’s enough, señores, enough…
Ya basta de estar dando atole con el dedo a la gente. Constantemente se esta tirando la pipi por fuera de la bacinica.
Vean porque. Desde hace mucho tiempo, desde el sexenio más trágico de la historia que fue el del echeverrista, se establecieron dizque políticas de proteccionismo para que productos importados pagaran el triple o más de impuestos si querían que se vendieran en el mercado mexicano. Asi mismo, a los fabricante de equipos muebles, cualesquiera que fueran sus modelos o sus usos, se les protegía impidiendo que los mismos productos fueran introducidos a territorio nacional con el afán de beneficiar en nuestro país a quien los fabricaba. Craso error per secula seculorum. Que fue lo que paso? Que se fortifico una política paternalista priista de madres que en las intenciones caía por su propio peso. Esto dio como consecuencia, o género, mejor dicho, que esta condición social de protección se extendiera en todos los sentidos y en todas las ramas en nuetra cultura. Por ello nació la comisión nacional de los derechos humanos que todo hace menos defender esos derechos o los defiende cuando le conviene.
Bueno, eso es harina de otro costal. A donde voy es al constante llanto que tienen nuestros productores trátese de maíz, de frijol, de tomate –bueno, estos poco necesitan de defensores- que siempre están protestando porque quienes les compran sus productos, que son fabricas nacionales, tratan siempre de comprarles al precio que ellos no quieren aceptar. Y asi vemos protestas constantes en la SAGARPA porque los productores exquis no están de acuerdo con los precios que se fijan al libre albedrio, o mejor dicho, a la oferta y la demanda como es ahora, porque antes existía una dizque comisión o consejo mal llamado CONASUPO que regulaba los precios de abasto y de compra de los principales productos en México. Era una falacia, de todas maneras, porque el mercado, las leyes que se establecen en ella, son las que finalmente mandan.
Fue Salinas quien rompió esta getatura al desaparecer la mentada CONASUPO que nadie sabe que paso con ella y con todos los fraudes que se cometieron en su nombre, y nació el mercado común, no tan común, pero se abrieron las fronteras, se establecieron nuevas reglas de importación y de exportación, que beneficiaron y vinieron a cambiar el panorama mercantil en mucho, de este país.
Esto no lo han entendido todavía muchos productores que estaban acostumbrados o están acostumbrados todavía a la política del cachopo o del paternalismo. Papa gobierno siempre les resuelve todos los problemas, defendiéndolos de los pulpos que quieren malbaratar sus productos pagándoles una miseria por ellos.
No señores, it’s enough, lo que es lo mismo YA BASTA.
Un ejemplo constante de este lloriqueo y maniqueo, es el de los pescadores. Ya se acabaron los mangles y se acabaron los lugares donde se reproducía el camarón, esas zonas privilegiadas que son ejidos o concesiones que el gobierno estableció para que sean solo ellos, y nadie mas que ellos los que la exploten cada año quieren iniciar mas temprano la pesca del camarón, o la de los ostiones o la de las patas de mula o la de lo que sea, con tal de que no se mueran de hambre, dicen. Pobrecitos, dicen otros. No tienen ni que caerse muertos.

Los productores de Tilapia, por ejemplo, están trinando ahorita porque las importaciones de Tilapia se han quintuplicado en los últimos años y ellos, pobrecitos, se están quedando sin mercado porque el precio de su producto es mas caro y nadie se los quiere comprar. Entonces, como buenos mexicanos productores guevones, están pidiendo que se modifiquen las leyes de importación para que se eleven los aranceles o se dejen de permitir las importaciones de Tilapia que viene de Egipto, fijese bien dese alla. Dice la información del periódico amarillista que fueron miles de toneladas -50mil señala- que entraron sin pagar impuestos y además sin estricto control de calidad. Seguramente esas 50 mil toneladas han de haber producido una diarrea espantosa q quienes se las comieron porque según esto, no tiene un estricto control de calidad. Este tipo de información que producen los periódicos amarillistas enardecen por no decir encabronan. Porque? No investigan, solo dan una sola parte de la información. Un reciente articulo sobre la problemática de producción de Tilapia en nuestro país, señala entre otras cosas que estos problemas se deben a: Siembras provenientes de sitios de producción de alevinos, sin ningún control sobre la calidad de sus líneas reproductoras; Calidad genética de las tilapias luego de varios años de endogamia, que ocasiona disminución en las tallas y pesos, presentación muy variable de los peces, etcétera; Pesca no diferenciada de tallas al no existir programas estrictos de control en las redes y mallas de pesca, que prevengan la captura de las tallas más pequeñas; Control directo sobre las poblaciones, para no caer en el riesgo de la sobrepesca, el cual se logra adicionalmente con periodos estrictos de veda y cuotas de pesca; Dependiendo de la época del año, la alta o baja disponibilidad de alimento incide directamente en la calidad de la carne, reflejada en problemas de olor y sabor, y presentación (grosor y talla)
La producción de Tilapia en el mundo alcanza las 1,600 millones de toneladas métricas, encontrando productores en más de 100 países. Encabezados, ¿por quien cree usted?, si, por China y China Taipéi, que producen el 98.78% de lo consumido en Estados Unidos. Según los datos, del 1992-2004 este país importó 496,880,647 kilos de Tilapia. A 3.50 dlls la libra, saquen sus cuentas.. bueno, les diré, alcanzo la suma de 1,192,904,540 dólares.
En México, la producción de tilapia en 2006 (ultimo censo) fue de 4 226 toneladas, con un valor de producción de 61 359,000 pesos.
Claro que nuestros productores no pintan en este mercado, por más que quieran. Su desorganización y auto compasión, no los hacen ser productores que llamen la atención. Y así están todos o muchos de nuestros productores. Se sienten como la selección de fut nuestra que cuando sale a competir, ya esta derrotada. Así esta el país. Por eso, señores, it’s enough. YA BASTA. Hay que ponerse las pilas y dejarse de falsos patrioterismos, aunque muchos nos califiquen de criticones a las políticas del buen gobierno. Naranjas. Este lamentalismo o lloriqueo lo vemos en muchas cosas de este México lindo y bonito. Lo vemos en los comerciantes, lo vemos en los ganaderos, lo vemos en los agricultores, lo vemos en los pequeños propietarios de negocios, lo vemos en los mentideros políticos, lo vemos en las plazuelas, lo vemos en todos lados. Todos se lamentan de su situación y de las políticas del gobierno, de cómo les va mal en su actividad, de cómo la pasan sin saber que están haciendo, de cómo vienen los males. Es un lamentalismo permanente de todo tipo sabor y color. ¿Que nos pasa?. Esta el mexicano y vive en una constante lamentación de todo. Por todo. No sabemos a quien se lamenta, pero así es.. en cualquier actividad. Hasta en los que escriben en los periódicos que quieren protección de los balazos. Hágame usted el cafron cabor.. que barbaros.. y persiste la idea de que hay que lamentarse de todo y por todo. Si no, no seriamos como somos. Que caray.

LA TEORIA DE LAS VENTANAS ROTAS

Es una teoría sobre el contagio de las conductas inmorales o incivilizadas...En 1969, en la Universidad de Stanford (EEUU), el Prof. Phillip Zimbardo realizó un experimento de psicología social. Dejó dos autos abandonados en la calle, dos autos idénticos, la misma marca, modelo y hasta color. Uno lo dejó en el Bronx, por entonces una zona pobre y conflictiva de Nueva York y el otro en Palo Alto, una zona rica y tranquila de California. Dos autos idénticos abandonados, dos barrios con poblaciones muy diferentes y un equipo de especialistas en psicología social estudiando las conductas de la gente en cada sitio.Resultó que el auto abandonado en el Bronx comenzó a ser vandalizado en pocas horas. Perdió las llantas, el motor, los espejos, el radio,etc. Todo lo aprovechable se lo llevaron, y lo que no, lo destruyeron. En cambio el auto abandonado en Palo Alto se mantuvo intacto.Es común atribuir a la pobreza las causas del delito. Atribución en la que coinciden las posiciones ideológicas más conservadoras, (de derecha y de izquierda). Sin embargo, el experimento en cuestión no finalizó ahí, cuando el auto abandonado en el Bronx ya estaba deshecho y el de Palo Alto llevaba una semana impecable, los investigadores rompieron un vidrio del automóvil de Palo Alto.El resultado fue que se desató el mismo proceso que en el Bronx, y el robo, la violencia y el vandalismo redujeron el vehículo al mismo estado que el del barrio pobre.¿Por qué el vidrio roto en el auto abandonado en un vecindario supuestamente seguro es capaz de disparar todo un proceso delictivo?No se trata de pobreza. Evidentemente es algo que tiene que ver con la psicología humana y con las relaciones sociales. Un vidrio roto en un auto abandonado transmite una idea de deterioro, de desinterés, de despreocupación que va rompiendo códigos de convivencia, como de ausencia de ley, de normas, de reglas, como que vale todo.Cada nuevo ataque que sufre el auto reafirma y multiplica esa idea,hasta que la escalada de actos cada vez peores se vuelve incontenible,desembocando en una violencia irracional.En experimentos posteriores (James Q. Wilson y George Kelling)desarrollaron la 'teoría de las ventanas rotas', que desde un punto de vista criminológico concluye que el delito es mayor en las zonas donde el descuido, la suciedad, el desorden y el maltrato son mayores.Si se rompe un vidrio de una ventana de un edificio y nadie lo repara,pronto estarán rotos todos los demás.Si una comunidad exhibe signos de deterioro y esto parece no importarle a nadie, entonces allí se generará el delito.Si se cometen 'pequeñas faltas' (estacionarse en lugar prohibido,exceder el límite de velocidad o pasarse una luz roja) y las mismas no son sancionadas, entonces comenzarán faltas mayores y luego delitos cada vez más graves.Si los parques y otros espacios públicos deteriorados son progresivamente abandonados por la mayoría de la gente (que deja de salir de sus casas por temor a las pandillas), esos mismos espacios abandonados por la gente son progresivamente ocupados por los delincuentes.La teoría de las ventanas rotas fue aplicada por primera vez a mediados de la década de los 80 en el metro de Nueva York, el cual se había convertido en el punto más peligroso de la ciudad. Se comenzó por combatir las pequeñas transgresiones: graffitis deteriorando el lugar, suciedad de las estaciones, ebriedad entre el público,evasiones del pago del pasaje, pequeños robos y desórdenes. Los resultados fueron evidentes.Comenzando por lo pequeño se logró hacer del metro un lugar seguro.Posteriormente, en 1994, Rudolph Giuliani, alcalde de Nueva York,basado en la teoría de las ventanas rotas y en la experiencia del metro, impulsó una política de 'tolerancia cero'.La estrategia consistía en crear comunidades limpias y ordenadas, no permitiendo transgresiones a la ley y a las normas de convivencia urbana.El resultado práctico fue una enorme disminución de todos los índices criminales de la ciudad de Nueva York.La expresión 'tolerancia cero' suena a una especie de solución autoritaria y represiva, pero su concepto principal es más bien la prevención y promoción de condiciones sociales de seguridad.No se trata de linchar al delincuente, ni de la prepotencia de la policía, de hecho, respecto de los abusos de autoridad debe también aplicarse la tolerancia cero.No es tolerancia cero frente a la persona que comete el delito, sino tolerancia cero frente al delito mismo.Se trata de crear comunidades limpias, ordenadas, respetuosas de la ley y de los códigos básicos de la convivencia social humana, como la que no tenemos ahora.

LAS PERIPECIAS ENCANTADORAS.
del papule. ajua.

Veniamos encantados en el avion. Alla a lo lejos estaba Miami y abajo el golfo de mexico. las nubes rodeaban las alas que velozmente rompian el aire que las tocaba. "¿quiere una cervecita?" me pregunto amablemente la steward pasada en años de aeromexico, que lo que sea de cada quien, es una linea aerea que cumple y cumple bien. Creo que es algo de lo bueno que tenemos en este pais de tantos crimenes y pasiones.
Y como la recomendacion de mi comadre B

alka Teresa habia sido de dos cervezas en el vuelo, pues le dije a la steward que OK, traigame la cheve helada. Y ahi la tenia frente a mi, acompañada de un baguette medio con jamon y frijoles, que para la hora que era estaba bien rico. Lo engullamos luego luego, no quedo ni el migajon.
A lo lejos, dijo el capitan, se vislumbra el aeropuerto de Miami, a donde arribaremos en media hora., asi que señores pasajeros, fasten your seat belt lo mas rapido que puedan. Y llegamos, como en un abr

ir y cerrar los ojos. Un viaje increiblemente tranquilo.
Ahi afuera nos estaba esperando la audana. Que es lo que trae, me pregunta el oficial. Solo los buenos deseos y las ansias locas de ver a mi hija que desde hace mas de un año no veo. Bueno, me dice, pues bienvenidos a Miami. que la pasen felices..
Y nos dio el pase inmediatamente. recojimos los velices y ahi, afuera, esperandonos con los brazos bien abiertos estaba la tita. y jorge emilio ademas de gio y el andrei. Uyyy, felices, habiamos cruzado el golfo y estabamos en la punta de la peninsula americana.

No terminabamos nuestro asombro. estaba haciendo un calor como de Culiacan, y nosotros que habiamos traido pura ropa de invierno, bueno de ese invierno culichi que no llega a mucho pero de todas maneras, veniamos sudando. y tuvimos que quitarnos rapidamente ese suetersote que pesaba como una tonelada.
La euforia, los gritos y la alegria desbordados en el encuentro no tiene descripcion. Abordamos la Honda que nos traslado del aeropuerto a casa con la habilidad del manejo de mi guerita linda y la conseja sorda de Jorge Emilio que con la edad se ha convertido en un asistente muy perspicaz de los manejos de su mama. Arribamos al fin, despues de haber salido de Culiacan desde las 4.30 de la mañana. Eran las 7.00 de Miami.
Antes, compadre, pasamos por un restaurant cubanico, donde compramos un pollito para chuparse los dedos, con su respectivo arroz y frijolitos negros, lo que se llama moros y cristianos. Veniamos a matar moros, pero no cristianos. Luego, nos abastecimos de las respectivas cheles heladas. Una Bostoniana que le encanta a mi nieto Koke y unas Michelob ligeras para que la Chapa de echara unas cuentas..
Nos esperaba un lindo arbolito de navidad al borde de las escaleras. Cenamos como unos cozacos. Y bebimos unas ricas cheves heladitas. EStabamos encantados, guri guri hasta cerca de las once o mas o mas, cuando ya el sueño nos doblegó y caimos como piedras, compadre. Cual debe ser.
A la mañana, despertamos y nos fuimos al super a comprar una rica sandia sin semilla, unos melones, un cafe colombiano, unas salchichitas y guevitos. Nos dimos una vueltecita por el down town de Weston que es una maravilla.
Como describir esta ciudad?. Esta dividida en closters, asi como donde vive el Checo, pero nada mas que cada closter es muy grande por las casas y los jardines que hay en cada uno. El barrio Weston se divide en puras joyas. Asi, mi hija vive en un closter que se llama Diamond, pero ademas hay otros que se llaman Emerald, Rubies, y otros mas. En cada uno, lo mas impactante y bello, son los lagos que los rodean. que lo enclavan a cada closter. Hay un lago enorme para cada barrio y las casas se levantan a la orilla de ese lago. De tal forma que la vista es bellisima a toda hora. Hicimos un recorrido por esos barrios por la mañana despues del super y del desayuno. Por el medio dia, fuimos a las escuelas de los nietos, donde estudia el Gio y donde estudia el Drei.
Uyy que escuelas, compadre. Que tec ni que madres. Sobre todo los jardines, los arboles, y.. los lagos. por donde quiera que voltees, hay lagos, grandes, chiquitos, enormes.
Hicimos un recorrido padre. Avenidas y concreto por todos lados. Arboles, palmeras, jardines llenos de flores. Fuimos a parar hasta lo que se llama Down Town Weston que hagan de cuenta es una serie de edificios no altos, chapos mas bien, siguiendo un estilo como el de los pueblos de Nueva Orleans de esos que hemos visto en Disneyland. Han de saber ustedes que Weston es una ciudad planificada y realizada por los que han creado Disney. Por eso es la similitud. Ya lo veran en las fotos que aqui anexo.. Bueno, esta es la primer parte de estas PERIPECIAS ENCANTADORAS, espero les guste.

mis primeros pasos

esta es mi nieta maria dando sus primeros pasos..

Me encanta Dios

de Jaime Sabines

Me encanta Dios. Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos.Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida - no tú ni yo - la vida, sea para siempre.Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿que importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho- frente al ataque de los antibióticos- !bacterias mutantes¡Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento. Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia- y se agita y crece- cuando Dios se aleja.Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer mas amada, el perrito y la pulga, la piedra mas antigua, el pétalo mas tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.A mi me gusta, a mi me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

Jaime Sabines

maza..maza divino..

Make a Smilebox slideshow

la "Guerra" se va ganando..

Ahora si, compas, agárrense que ahí viene el Diablo. Y si, que nos agarre confesados. Porque con tanto despliegue de militares, parece que estamos viendo una demostración de fuerzas para decir que el estado mexicano es mas “membrudo” que los narcos. Lo dijo el general en jefe: “El estado mexicano no esta vencido; y si es necesario mas militares, los traemos”. Y si, efectivamente, ya lo han demostrado en el uso de la fuerza militar combatiendo a las del narco, sobre todo a los sicarios, quienes asustados han de haber dicho, al ver la tropa desfilando: “ahora si, cabrones, vámonos porque nos lleva gestas, y mas vale que diosito nos agarre confesados.”
En muchas calles de nuestra bella ciudad capital, sobre todo en las colonias bien, como la Chapule, las Quintas, muchas casas de esas colonias han quedado empobrecidas, solas. En días anteriores se podían observar a compas que estaban esperando parece ser, una instrucción de pelar gallo y de hacerle frente al militar. Ya les llegó la hora, dicen.
Y no es para menos. Fíjese usted que llegaron mas de 1,500 soldados, para agregarse a los de la tropa que ya estaban acá, que eran alrededor de 2,300, así que súmenle y verán que es una tropa bastante grande de mas de 3,800 efectivos. Allá en Irak, donde Bush ha mandado a sus tropas a vencer al enemigo, suman mas de 300, si pero trescientos miles. Y esos si, armados hasta los dientes. Usted cree, si 300 mil no logran vencer al diablo iraqui, nosotros, con casi 3mil iremos a vencer al diablo narco?
Bueno, guardando las proporciones y los fines, unos combaten al comunismo y AlQaeda y estos de acá a los narcotes que tenemos y que verdaderamente se han asentado en nuestras ciudades, van de lado a lado, de oriente a poniente, de norte a sur, sin que nadie les diga algo. Los vemos en esos carros- tototes últimos modelo, lujosos, que pasan volando sin importarles ni los semáforos. Si alguno pobre tránsito los llega a parar para pedirles la licencia o para pedirles que sean respetuosos estos pelafustanes contestan con algún improperio. Recuerdo que hace algunos varios años, formamos con un grupo de amigos entre ellos Jorge Ugalde de grato recuerdo, un batallón de vialidad preventiva. Creo que fue en los viejos 20-30’s. Bueno, el caso es que hacíamos nuestra labor en los principales cruceros de la ciudad, enseñando tanto a automovilistas como peatones como conducirse en estas vías del señor. En una ocasión me toco pedir la licencia a un compa, y este me contesto: Mire jovencito –aclaro que en aquel entonces si estaba bien chaval- la licencia que traigo es esta” y me mostró un rifle no de esos de ahora, AK47 pero si uno moscardón que seguramente disparaba balas.
En ese entonces batallábamos mucho, porque había personas que en estado etílico, las llevábamos a sus casas y les levantábamos infracciones, que luego les condonaba la autoridad porque eran “cuates” o amigos de los jefes. Lo mismo que pasa hoy en día.
Las cosas no son parejas. Ni chipotudas. Y siendo el piso tan plano, porque tanto brinco, puesn.
Eso si. La gente, al oír el ruido de los motorizados y ver a tanto militar montado en ellos, quedo atónita, en silencio, como quien ve pasar un cortejo. El cortejo de los mudos, de los agachados, de los que siendo mexicanos ven como se ha perdido el estado de derecho. Nadie les aplaudió. Nadie les gritó vítores. Ni siquiera les dieron la bienvenida.
Y es que se ha perdido la capacidad de asombro. Ha prevalecido la indolencia de todos. Unos que han salido gananciosos –aquellos que se han beneficiado con las actividades y el dinero del narco- y otros, los más, que solo han adquirido papel contemplativo están esperando que una bala perdida los vaya a tocar.
Por eso, mas vale estar confesados.
Bueno, ahora después del arribo de mas tropas nos hemos dado cuenta que las fuerzas armadas no sirven para detener el Narco. Hace dias hubo una balacera en pleno centro de la ciudad, por la avenida Obregón a la altura del MZ, donde se echaron a nueve. Si nueve cabrones, entre ellos varios civiles que iban cruzando por ahí. Entre los que se echaron iban dos ministeriales. Bueno, la cuenta ya rebazo los 100. Parece que en lo que fue del año 2008, llegaron a mas de 2000. Que bárbaros, gente. Bestias. Salvajes.

tu cruz, tu destino..

Cuando Alicia escribió este relato, lo hizo pensando en las muchas mujeres que así se sienten. Desoladas por el destino y amargadas por la infelicidad que les ha producido una vida que vana de esperanzas, se lleno de desolación. Y sin embargo, hay que continuar con ella, como la cruz del cristo que sin importar el peso del castigo, la cargó y llevó consigo por todo su peregrinar martirizado hasta que fue crucificado.

Me he casado con un hombre al que apodaba “Descuartizador de aguacates”. Ya comprenderán que mi matrimonio es un fracaso. Cuando conocí a mi marido, yo tenía dieciocho años. Por entonces, estaba convencida de que el día mas hermoso en la vida de una muchacha, era el día de su boda y cada vez que veía a una novia, me ponía a moquear.
De emoción, como tonta.
Ahora que los años han pasado y que tengo más de cuarenta, no me divorcio porque me da miedo vivir sola. Mi madre también me decía: “Tú escogiste esto, es tu Cruz, es tu Destino”. Así que suponía que mi inseguridad era culpa de ella y también mi falta de valor.
El es un hombre normal, como todos, es decir, me pega solo cuando hay motivo, a veces se gasta todo nuestro sueldo en el juego o con los amigos, pero eso solo sucede una vez al mes.
Viene de la oficina por las tardes y se tumba en el sofá, delante de la tele. Yo también vengo de mi oficina, pero llego a casa dos horas más tarde que él y cargada como una mula, con las bolsas del super. Que me ayudes, le digo. Ahora voy, me responde. Nunca dice no, directamente, pero termino de subir todas las bolsas y el no ha meneado aun el culo del asiento.
Voy a la sala, le grito, le insulto, manoteo en el aire y me rompo una uña. Y el, ni se inmuta. Entonces, me siento en una silla de la cocina y me pongo a llorar.
Al rato, aparece el en calcetines ¿Qué hay de cena?, pregunta con su voz de inocente. Hago acopio de aire para soltarle una parrafada venenosa, pero el me intercepta con una habilidad nacida de años de practica.
“Ya sé.. te voy a preparar una ensalada que te vas a chupar los dedos”, exclama con su cara de no rompeplatos. “Esa ensalada de aguacates y nueces y manzana que tanto te gusta”.
Así que me amanso un poco porque soy idiota y aunque refunfuñando le ayudo a sacar los platos, la fruta, los cuchillos y le atoa la espalda mi delantal, mientras el mantiene los brazos como si fuera un cirujano a punto de realizar una operación magistral a corazón abierto.
Entonces empieza a pelar los aguacates y yo por hacer algo, lavo, corto la lechuga, pico cebolla, parto nueces, convierto dos manzanas en pequeños cubos. Lo miro por el rabo de los ojos y el sigue pelando los aguacates, de modo que saco unas papas, las pelo, las lavo, las corto finitas, que es como el exige que sean. Saco la sartén, echo un poco de aceite, enciendo el fuego, frió primero las papas bien doraditas y luego también un par de huevos. El aceite chisporrotea y salta y como no tengo puesto mi delantal, me mancho de grasa la pechera de la blusa. Lo miro: el continua manipulando amorosamente su aguacate, tan torpe, tan lento, tan inútil que mas que cortar el fruto se diría que esta haciendo una meticulosa autopsia. “No sirves para nada”, le gruño y el me mira con cara de dignidad ofendida. “Y encima no me mires así”, chillo enojada. El frunce el ceño se quita el delantal con lentitud, después se va a la sala y se deja caer en el sofá, frente al televisor, mientras se chupa los dedos tratando de quitarse la verde carne que los aguacates han dejado.
Yo se que ahora pondré la mesa, como todas las noches, cenaremos sin dirigirnos palabra alguna. Lo mas terrible es que nuestro fracaso como pareja además de los problemas que tenemos una vez por mes los problemas domésticos son sórdidos conflictos también. Y no es que me importe mucho hacerme siempre cargo de las labores de la casa, no me gustan pero si hay que hacerlos, pues se hacen. No, lo que me amarga la vida es su presencia, porque me encantaba cocinar para mi hija, aunque por desgracia viene muy poco a vernos, pero servirle a el, me desespera. ¿Será que lo odio?
Hay momentos que no soporto ni su manera de abrir el periódico; estira los brazos, sacude el diario delante de si, antes de darle la vuelta a la hoja, como quien orea una pieza de tela.
Hace muchos años, ya que sino es para discutir, apenas hablamos.
No fue siempre así. Al principio todo era distinto. El estudiaba dibujo lineal por las noches y soñaba con hacerse arquitecto. Quería ser algo más. Es más llegue a pensar que el era alguien, pero nunca se atrevió a dejar su antigua vida. No se cuando perdí la confianza, pero me decepcionó hace ya mucho.
No era más listo ni más trabajador, ni más capaz que yo. Tampoco era fuerte, me refiero a más adentro, por ejemplo, no me sirvió de nada cuando creíamos que nuestra hija tenía meningitis. El miedo lo dominó y yo para poder estar enamorada necesito admirar al que ha de ser mi hombre.
Me ha decepcionado, le he dicho muchas veces y el se queda callado. Después me grita, maldice y luego se pone a orear el periódico.
Claro que quizás yo también he cambiado. Antes la vida me parecía llena de aventuras y por las noches mientras dormía, la cabeza se me llenaba de imágenes felices; mi pequeña hija, mi padre que tanto me quería y me sentía completa con su cariño. Eran estampas quietas, como las de los álbumes de cromo de mi infancia. Después deje de pensar en ellas porque siempre estaba tan cansada y esas cosas me dolían, así que me dormía nada más al acostarme.
Se me pasó la juventud.
Llega el día en el que te despiertas y te dices: así que en esto consistía la vida..Poca cosa.
Le he engañado en una ocasión con un compañero de trabajo. Fue un desastre. Yo buscaba amor, ese amor que puede llenar los días, las horas de soledad, de infelicidad, pero me equivoqué ya que sólo me buscaba a mí para eso, para pasar un rato. Además era casado. Me sentí ridícula y muy mal.
Entre uno y otro, entre esas cosas y todas las demás se me agrio el carácter. Yo de joven era alegre. Todos me decían que les encantaba mi vitalidad. Me llamaban “cascabelito”. Ahora que lo pienso, quizá para él yo también haya sido una decepción. Últimamente no hago otra cosa que gruñir, protestar y estar de un humor de los diablos todo el día.
A veces sin embargo, me despierto de madrugada sin saber donde estoy. Me rodea la oscuridad. Me acosa el vértigo, me encuentro sola en mi soledad, indefensa en la inmensidad de un mundo hostil.
Entonces mi brazo tropieza con su espalda y el rítmico sonido de su respiración y los ronquidos conocidos a mis oídos me invaden y me devuelven a la realidad. El esta durmiendo a mi lado, poco a poco, las tinieblas dejan de ser tinieblas y la habitación comienza a reconstruirse a mi alrededor. La mesita, el despertador, la pared del fondo, la blusa manchada que me quite anoche y que descansa sobre la silla.
La monotonía triunfa una vez más sobre el vacío. ¿Cuándo tendré fuerzas para romper ese muro? Me abrazo a mi almohada como cada noche, sus piro y contemplo como el alba pone linea de luz sobre el techo de las casas vecinas.
Entonces es cuando me digo:
“Es mi destino, es mi cruz…” ni modo.
(relato de mi hermanita, ALICIA MILLAN MORALES, que aparte de pintora, es escritora de las buenas)

El frances y mi amigo el Pollero.

Que buena suerte la de los familiares del francés científico asesinado cuando se negó a entregar el maletín donde llevaba los eurodólares que acababa de cambiar en el aeropuerto de la ciudad de México, donde los asaltantes lo habían detectado y perseguido hasta darle alcance y matarlo. “Eche el maletin” , -cosa que seguramente no entendió porque era francés- le dijo el asaltante. “Échalo cabrón, o te mato”, le repitió. Y lo mató, sacó una pistola escuadra de esas que zurran a cualquiera, y le disparó una bala en la mera frente que le atravesó el cráneo de lado a lado. Lo llevaron rápidamente a un sanatorio -el Balbuelna, creo- y de ahí lo trasladaron al Español, donde con mas categoría pero no mas suerte, lo atendieron hasta que murió.
La pregunta aquí es cuantos asesinos son apresados después de cometer crímenes tan innecesarios como el que nos ocupa. Como aquel de mi amigo el pollero, que tenia su negocio por la carretera a Sanalona y que un día de esos de dios, malo para el, llegaron dos jovenzuelos pelafustanes y sin decir mas, le exigieron que les diera la lana producto de la venta de ese día, que no serian mas allá de dos mil pesos, de esos súper devaluados, y que el pollero se negó a dárselos. “Me das la lana o te mato cabrón” , le dijo el matón. El pollero ha de haber pensado “porque le voy a dar la lana a este cabrón si me he doblado el lomo de sol a sol, para abrir mi negocito de pollos que me ha costado muchísimo trabajo por los años que llevo y que al fin se esta acreditando poco a poco y que ahí la llevo con todas las vicisitudes de un negocio de este tipo y donde no puedo tener aire acondicionado para minimizar el calor de estos lugares sobre todo porque trabajo en las meras brazas, ardiendo, porque así tiene que estar para hacer estos pollos estilo culichis que tanto éxito y gusto tienen entre mis paisanos y mis clientes” . Seguramente todo eso pensó el Pollero, pero el asesino, un imberbe de apenas 15 o 16 años que seguramente ha de ser un drogadicto mal parido, le valió pura roña y a mansalva, sin decir agua va, le soltó el disparo en el mero pecho, cerquita del corazón que al rozar la bala le estalló y lo dejó muerto en un instante. No hubo ambulancias, no hubo arribo de policías especiales como en el caso del francés, pero el final fue el mismo: A los dos los mataron porque no quisieron dar la lana que llevaban.
Todos los días se sabe de este tipo de asesinatos y para desventaja de mi amigo el Pollero, el suyo no fue un asesinato de primera plana ni tampoco de despliegue informativo en las televisoras a red nacional, ni tampoco de comentarios de periodistas afamados en la prensa nacional. No, mi amigo el Pollero que era de lo mas serio que usted se pueda imaginar, chambiador hasta decir basta, ejemplo de padre de familia, tesonero, probablemente comparado con el francés, hasta ignorante porque no era científico. Eso si, hacia unos pollos que hasta se chupaba uno los dedos de lo rico que los preparaba. Le echaba una salsa secreta que los hacia mas deleitables al paladar. Y los acompañaba de unas salsa colorada que completaba el cuadro de la ricura. Eso, a lo mejor tenia algo de científico. Lo que demuestra que en este país, puede haber dos tipos de muertes iguales por asesinato al negarse a entregar la lana que tanto esfuerzo le cuesta al que matan: el de los ricos y el de los pobres. En el fondo son iguales, porque al fin y al cabo quien los comete queda igual de desconocido. Nunca lo logran aprender y si los aprenden, a lo mejor son chivos expiatorios venidos a menos.
Mi amigo el Pollero se llamaba Jose Mario Medina y tenia 46 años. Hoy por la mañana que pase a su negocio, su hermana me indico que nada se habia hecho en las investigaciones. Que todo seguia igual. Nadie sabia quien habia asesinado a mi amigo el Pollero. Dejo a su mujer y varios hijos huerfanos de padre.
Aqui anexo la nota y fotos publicados por el Debate el 5 de octubre del año pasado. Es decir, 4 meses despues del asesinato.
¿Porque aca no se ha continuado con la investigacion y en el caso del frances ya hasta se aprendio a los asesinos?. ¿Acaso se necesita mayor enfasis en las publicaciones de los asesinatos?.
Este articulito se lo envie a Guadalupe Loaeza, quien amablemente me contestó, diciendo: NO IMPORTA SI SE ES RICO O POBRE, ESTUDIANTE O MAESTRO, JOVEN O VIEJO...
SON MUERTES QUE NOS LASTIMAN MUCHISIMO.
Quiero decirles finalmente, que hasta esta fecha (marzo 11 del 2009, nada se ha logrado investigar. Los asesinos andan sueltos, como muchos delincuentes, siendo este el problema más serio de este país: mientras exista esa falta de aplicación de la ley, habrá impunidad. ¿Estamos?. Deje su comentario, porfa.

Los tres amigos. ( o de cómo la amistad puede mas que la Ley)

No cabe duda que el amiguismo sigue siendo una de las principales armas de los inadaptados o corruptos para violar la ley. Por encima de la Ley, nada, dice que dicen los políticos por ahí, pero en estos tres casos que les vamos a relatar adelante, se dará cuenta el lector que si, por encima de la ley, esta la amistad. Bien decía don Porfirio que para sus enemigos, la ley a secas pero, para sus amigos, Puente de plata. También el manco de lepanto mexicano, Alvarito Obregón, decía que no había general de los de su tropa, que no aguantara un cañonazo de 50 mil pesos ORO, amigo, ORO, de ese que si vale y valía y hoy mas que el dólar.
Bueno, el caso primero.
Los vecinos del clúster Albacete, desde hace mas de un año que están tratando de construir como en todas las cerradas del fraccionamiento Villas Elite que construyera una compañía FINCAMEX que lo único que le intereso es vender sus lotes y se acabo, después de haberles prometido a los vecinos que parques, que pavimentación, que instalaciones listas para todos los servicios, que jardines, que juegos para los niños, bueno, como vendedores prometieron el cielo y el mar pero a la hora de vender.. bye bye, les dijeron a quienes compraron. El caso es que los vecinos como han podido iniciaron la construcción de una caseta para impedir el paso de desconocidos y sobre todo de los “ratas· y tener un control sobre quienes desean entrar en ese clúster. El caso es que uno de esos vecinos, amigo y compadre de alguien que trabaja en el Ayuntamiento y se opuso terminantemente porque le afectaba la ubicación de la caseta en la entrada y salida de su casa, y para darle gusto, se movió la construcción unos cuantos metros y además se le comprobó que así no le afectaría. De todas maneras, cuando iniciaron la construcción este vecino movió influencias con el “amigo” y detuvo la obra. Así paso casi un año, hasta la semana pasada cuando ya no soportaron mas por tanto asalto y robos y hasta violaciones a una jovencita de ese rumbo, por lo que convocaron urgentemente a una reunión y todos acordaron –excepto el que se opone- a que se siguiera la construcción de la caseta. No les duro mucho el gusto, a pesar de que en esa reunión se expuso el caso de la niña violada, y de que asistieron autoridades el “H” (en donde trabaja el “amigo-compadre” del vecino incomodo) pues apenas ayer lunes, les volvieron a poner un sellote de CANCELADO en el mero lugar donde se construye la mentada caseta. Muy sonriente a de estar este vecino incomodo, porque demostró que a pesar de que todos están de acuerdo, el puede o las puede mas con sus influencias, gracias al amigo-compadre que tiene.
El segundo caso.
Los vecinos de la colonia Gabriel Leyva, por las calles del Dr. Romero y Agustina Ramírez se toparon un buen día con que su calle, que casi no tiene mayor trafico que el de ellos mismos, se le habían colocado sendos letreros de estacionamiento prohibido frente al local que ocupa la radio que no se escucha universitaria. Que paso, se preguntaron los vecinos, ¿porque ese letrero de no estacionarse en una calle donde no hay trafico?. Bueno, es que el director de radio UAS se quejo y le pidió a su amiga, la directora de Transito, que pusiera esa prohibición porque eran muchos los ruidos que tenían por los vehículos que se estacionaban en su lado y que queda precisamente donde están las cabinas de la estación. El encargado técnico de transito un tal señor Heriberto Lindoro obedeciendo las instrucciones precisas de su jefa, sin averiguación ni constatar el hecho, envió a unos agentes a que pintaran las franjas y colocaran los letreros de prohibición. No le importo al señor Heriberto, que no existiera tal pretensión ya que se trataba de “atender” una relación amistosa. No le importo, por ejemplo, que cuanto los vehículos están estacionados, obvio, se encuentran con el motor APAGADO y por lo tanto no hacen ruido. Pero en fin, que aquí se demuestra que la amistad puede más que las buenas costumbres de los propios vecinos.
El Tercer Caso.
Se esta haciendo la selección de Procurador de Justicia del Estado. Un columnista del periódico EL DEBATE cuestiona que existe una línea hacia cierto candidato dado que los demás que presentaron su currículo para participar en esta selección, pues de nada sirvió que lo hicieran si al final de cuentas iría a ser seleccionado el que ha recibido la línea del mas allá. O de arriba. El candidato que aparentemente recibió la línea, fue publicada su fotografía en la revista PROCESO donde se decía que había asistido a una boda de un mafioso allá en la sierra de Durango. Que sepamos, nunca se aclaro si fue verdad o mentira lo que la mentada revista publico, quedo la duda, pues. Además, siendo secretario ejecutivo de la misma institución que promueve el nombramiento del Procurador, pues como que no podía haber participado porque no puede se juez y parte en la decisión de esta comisión designadora. Dice el comentarista que con esto se demuestra que la comisión no es más que un organismo de membrete. O en otras palabras que es igual que la “carabina” de Ambrosio. (La mentada “carabina” de Ambrosio hace referencia a algo que no sirve para nada. Para quienes no están enterados, este dicho proviene de un atracador –asaltante- del siglo XIX y de origen sevillano, que asaltaba los caminos con una carabina que no estaba cargada con pólvora sino solo con cañamones- semilla para pájaros-).
Bueno, el caso es que hay muchos ejemplos de cómo la amistad hace milagros. Aquí lo que habría que preguntarse: ¿la amistad permite violar la LEY?

Mi amigo el arbol

Todos los días cuando llegaba a la oficina, ahí estaba él, mudo, esperándome como con los brazos abiertos. Como diciéndome órale mi cuate, bien venido, y de el salían pájaros carpinteros, iguanas, lagartijas, gorriones, chanates y hasta gatos relamiéndose después de haber tenido un gran banquete.
Su amistad me duro muchos años. Su sombra también.
Fueron para decir cierto, más de 14 años. Nunca me pidió algo. Siempre me daba sombra, aunque de vez en cuando, me echaba unas pildoritas que eran más bien sus semillas con las que se iba a reproducir. No se si el viento se llevo a estas hijas de mi amigo por ahí. Creo que si. Debe haber sido así. Porque este amigo mío es de una gran familia de esta región. Creo que le dicen Pinguicas y es de la familia de los Ficus. Esta muy bien aclimatados y crecen como desesperados.
Mi amigo tenia como 70 o más años. Yo creo que nació cuando pusieron esta colonia de la Gabriel Leyva. Cerca de aquí hay un parque donde chicos y grandes corren con mucha fibra desde hace mucho tiempo. Ese parque estaba desde que veníamos de México a pasara las vacaciones en casa de mi tío Álvaro y Maria, que vivían precisamente enfrente del parque. A un ladito, vivía mi tío Pepe con su familia, casa que después paso a propiedad de Ernesto quien ahora, alguien de ellos no se quien, su viuda creo, la esta vendiendo. También la casa de mis padrinos, porque han de saber que eran mis padrinos Álvaro y Maria, paso a herencia de mi primo Dionisio y el se la dejo a su mujer, mi comadre Yolanda quien gracias a la sabiduría de su marido, dividió la casa en varias, saco varias casa de una y así mi comadrita puede sortear los vendavales del tiempo, rentando el frente de la casa a una agencia de publicidad que le paga seguramente bien. Que bueno que es así.
Bueno en esos viajes que hacíamos de la ciudad de México a pasar las navidades en estos lares, pues era bien padre y jugábamos en ese parque de la colonia. Íbamos a nadar al río en esa época que se podía, porque el río estaba mas o menos limpio no que ahora esta lleno de puros detritos humanos y de quien sabe que mas. El caso es que pasábamos dos meses en estos lugares, desde fines de noviembre hasta mediados de enero que nos regresábamos por el tren Sud Pacifico que había en aquel entonces. Este era un medio de transporte bien padre, porque tenia unos vagones americanos y luego el salón comedor era una delicia, ahí comíamos unos huevitos bien ricos y una comida muy especial.. mi papito siempre adquiría un gabinete para que fuéramos como bien protegidos y adema serse gabinete tenia cuatro camas, dos literas pares, y tenia su propio baño-excusado, que cuando hacías alguna necesidad oías el traca traca de las vías del tres porque todo lo que echabas por el retrete se salía a la vía del tren, me imagino como estaba de cagada toda la vía porque fíjense cuantas personas y cuantos viajes se hacían en este tren y en ese entonces, ni hoy, hay quien limpie de esos desperdicios humanos a las pobres vías del tren., el caso es que era una delicia irse por ese tren que hacia tres o cuatro días desde Culiacán hasta la ciudad de México. Y viceversa.
Bueno, el caso es que cuando veníamos a Culiacán, no hacia calor como ahora en estas épocas de verano. Nunca nos toco venir en verano hasta que ya nos radicamos en esta perla del Humaya. Porque le decían así a Culiacán? No lo se, la perla de que? Pensaba yo. Es un calor de la fregada.
Bueno, sigo con mi árbol. Este arbolito no nos pidió nada durante todo el tiempo que estuvo haciéndonos sombra en forma gratuita. Que fue lo que le paso? Que un domingo de estos, cayó en Culiacán un aguacero de muy señor nuestro, de esos como que quieran acabarse las aguas que cae con tanta furia que piensa uno que de verdad esta lloviendo. Casi siempre esos aguaceros vienen acompañados de unos ventarrones que tiran a su paso, lo que se les ponga entre medio. Y fue así como mi pobre arbol no pudo aguantar por sus 70 años o más, esta fuerza que lo estrujó y le quebró uno de sus brazos, el más fuerte, que era el que sobresalía de su pico alto, y como consecuencia lo lanzo hacia el techo de los departamentos donde tenemos nuestra oficina. Sugerí que viniera alguien y cortara ese brazo o terminara de separarlo del pobre árbol que se había quedado como cuando alguien sufre una fractura. El, mudo, no dijo nada. Esperaba que se hiciera algo.
Llamamos a los de la comisión Federal de Electricidad, porque la rama esta en peligro de caer sobre los cables que alimentan la luz de nuestras oficinas. A los de la CFE les valió como todas las cosas. Eso es cosa de los particulares. Dijeron.
Entonces alguien llamo al mentado Ayuntamiento. Los de árboles y jardines vinieron y dijeron que si, que habría que cortarle la rama.
Hasta ahí todo iba bien. Oh, sorpresa.
Llego un día por la mañana y me encuentro en el suelo a mi amigo. Que te paso? Como fue? Quien te secciono todo?. Nada que habían venido los que diagnosticaron que habría que cortarle la rama y.. lo cercenaron todo. Dejaron, como prueba de su existencia, una parte de el. Su tronco firme, fuerte, sin ninguna huella de vejez, ni tampoco de polilla o algo que hiciera suponer que merecía la muerte. Porque cuando llovió aquel día, mi amigo estaba verde, frondoso, lleno de nidos de pájaros y agujeros de carpinteros, además de un hueco que tenia por la iguana que ahí vivía.
Eso, el que estuviera verde, les valió a estas mentadas yuntas del ayuntamiento. Vinieron y lo mataron. Todavía cuando estaba en el suelo, cayeron aquellos nidos de pajaritos, y pronto más que rápido, los gatos del barrio se dieron el último banquete al engullírselos completamente.
Así fue y ahí quedo, tirado. Cortado. Mutilado. Cercenado. Seccionado, segado.
-escrito el 20 de agosto del 2008, por gmm-

A Roosevelt, de Dario.

¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman, que habría que llegar hasta ti, Cazador! Primitivo y moderno, sencillo y complicado, con un algo de Washington y cuatro de Nemrod. Eres los Estados Unidos, eres el futuro invasor de la América ingenua que tiene sangre indígena, que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.
Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza; eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy. Y domando caballos, o asesinando tigres, eres un Alejandro-Nabucodonosor. (Eres un profesor de energía, como dicen los locos de hoy.) Crees que la vida es incendio, que el progreso es erupción; en donde pones la bala el porvenir pones. No.
Los Estados Unidos son potentes y grandes. Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor que pasa por las vértebras enormes de los Andes. Si clamáis, se oye como el rugir del león. Ya Hugo a Grant le dijo: «Las estrellas son vuestras». (Apenas brilla, alzándose, el argentino sol y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos. Juntáis al culto de Hércules el culto de Amón; y alumbrando el camino de la fácil conquista, la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.
Mas la América nuestra, que tenía poetas desde los viejos tiempos de Netzhualcoyotl, que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco, que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió; que consultó los astros, que conoció la Atlántida, cuyo nombre nos llega resonando en Platón, que desde los remotos momentos de su vida vive de luz, de fuego, de perfume, de amor, la América del gran Moctezuma, del Inca, la América fragante de Cristóbal Colón, la América católica, la América española, la América en que dijo el noble Cuahtemoc: «Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América que tiembla de huracanes y que vive de Amor, hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive. Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol. Tened cuidado. ¡Vive la América española! Hay mil cachorros sueltos del León Español. Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo, el Riflero terrible y el fuerte Cazador, para poder tenernos en vuestras férreas garras.
Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

-Este poema hermoso me lo dio a conocer mi recordado Gerardo Sisniega, una de las tantas veces que estabamos platicando sobre las cosas de la via, en donde ustedes han de saber, perdio el brazo derecho, y me dijo: Mira Guillermito, este verso lo escribio el gran poeta de América, RUBEN DARIO. Has de saber que Ruben Dario fue invitado por PORFIRIO DIAZ a la conmemoracion del Centenario de la Independencia de México (1910) y al desembarcar por Veracruz, como teniamos la intervención gringa, le fue negada la entraga a México, precisamente por este verso en contra del "garrotero" Roosevelt. (The Big Stick, le llamaban a Teodoro Roosevelt). Fue cuando Dario pronuncio esas palabras que quedaron para la historia: "Pobre México, tan lejos de Dios y tan Cerca de Estados Unidos". Asi sea.-

et dieu croix la femme

Dios que estaba ocupado en crear a las madres, llevaba ya seis días trabajando
extraordinariamente cuando un ángel se le presentó y le dijo:
“Te afanas demasiado, Señor”
Y el señor repuso: “ ¿Acaso no has leído las especificaciones que debe llenar este pedido?. Esta criatura tiene que ser lavable de pies a cabeza, pero sin ser de plástico; llevar 180 piezas movibles, todas reemplazables, funcionar a base de café negro, y de las sobras de la comida. Poseer un regazo que desaparezca cuando se ponga de pie; un beso capaz de curarlo todo, desde una pierna rota hasta un amor frustrado... y seis pares de manos.
Y el ángel confundido observó: ¿Seis pares de manos?. Eso no es posible”
“No son las manos el problema, agrego el señor, sino los tres pares de ojos.”
¿Y eso para el modelo normal?, inquirió el ángel.
El señor insistió: uno para ver a través de la puerta siempre que pregunte: ¿niños que andan haciendo?”. aunque yo lo sepa muy bien. Otro, detrás de la cabeza para lo que más valiera ignorar pero precisa saber. Y desde luego, los de adelante para mirar a un niño en apuros y decirle, sin pronunciar siquiera palabra, “ya entiendo hijo y te quiero mucho”.
El ángel tiro de la manga y advirtió mansamente: “vale mas que te vayas a la cama Señor, mañana será otro día..”
“No puedo y además me falta poco. Ya hice una que se cura por si sola cuando enferma, que es capaz de alimentar a una familia de seis con medio kilo de carne molida, y de persuadir a un chiquillo de nueve años que se esté quieto bajo la ducha.”
Lentamente el ángel dio la vuelta en torno de uno de los modelos maternales. “Me parece demasiado delicado” comentó con un suspiro.
“Pero es muy resistente” aseguró Dios emocionado. “no tienes idea de lo que es caaz de hacer y de sobrellevar”.
“Podrá pensar?”
“Claro, y razonar y transigir”
por ultimo, el ángel se inclinó y pasó una mano por la mejilla del modelo.
“Tiene una fuga”, dijo.
“ no es una fuga, es una lágrima”
“Y para que sirve?”
“Para expresar gozo, aflicción, desengaño, pesadumbre, soledad y orgullo”
“Eres un genio, Señor” dijo el ángel.
Y Dios con un perfil de tristeza, observó: “Yo no se la puse”.

La gran ambición de las mujeres es inspirar amor. Moliere.
-este escritito me lo paso mi mujer, me gusto mucho, por eso lo publico aqui. esperando les guste- saludos

Y las Sombras

El siguiente poema es tomado de
"Libertad bajo palabra" de Octavio Paz publicado por el F C E en 1995.

Y LAS SOMBRAS se abrieron otra vez y mostraron un cuerpo:

tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,

tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales, prisioneros en llamas,

tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada,

sitios en donde el tiempo no transcurre,

valles que sólo mis labios conocen,

desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre tus senos,

cascada petrificante de la nuca,

alta meseta de tu vientre,

playa sin fin de tu costado.

Tus ojos son los ojos fijos del tigre

y un minuto después son los ojos húmedos del perro.

Siempre hay abejas en tu pelo.

Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos

como la espalda del río a la luz del incendio.

Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla

y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna,

el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con sus dos alas grises

la noche de los cuerpos,

como la sombra del águila la soledad del páramo.

Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano.

Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,

bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma,

cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,

boca del horno donde se hacen las hostias,

sonrientes labios entreabiertos y atroces,

nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible

(allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable).

Patria de sangre,

única tierra que conozco y me conoce,

única patria en la que creo,

única puerta al infinito.

Generación Agotada

de Rosaura Barahona
13 Sep. 07
Nacieron en la última parte del siglo 20. Viven en una transición provocada por muchas revoluciones: la mediática, la cibernética, la sexual y la político-social. Las crisis han sido y son parte de su realidad cotidiana. Los anticonceptivos y la revolución sexual les permiten tener relaciones sexuales sin casarse.
Posponen la edad de la boda y la llegada de los hijos (que son menos). Los homosexuales, las lesbianas, los bisexuales, los transexuales salen a la luz, exigen respeto y, por fin, se integran al panorama social. Hablan de todo, sin tapujos. Los privilegiados estudiaron y soñaron con una carrera que ayudara a cambiar el mundo. Los no privilegiados vieron crecer el abismo entre su mundo y el otro, cuando el campo se terminó y los salarios se degradaron. Los obreros que antes comían tres platos del portaviandas, hoy se conforman con un refresco y una bolsa de fritos. Nutrirse es misión imposible; matar el hambre, consigna para sobrevivir.
Presenciaron la caída del muro que algunos interpretaron como un nuevo amanecer de paz y armonía. Los suspicaces intuyeron que al faltar el totalitarismo resurgirían las rencillas, los resentimientos y las luchas reprimidas, pero no resueltas. Y resurgieron. La frivolidad es su norma de vida: si no es espectáculo que divierta no vale la pena. Los artistas, los de verdad y los de paja (creados por los medios), valen por el dinero que generan, no por su talento. Incluso los no artistas serán famosos durante 15 minutos, anunció Warhol. El narcomundo, infierno o paraíso, es omnipresente. La juventud, la delgadez, el dinero y el consumismo son los nuevos dioses de su Olimpo. Las arrugas, las canas, el cansancio, un cuerpo normal, no usar accesorios o ropa de marca son pecados imperdonables que los condenan al ostracismo social. Importa discutir y defender los valores, no ponerlos en práctica. La doble moral (aceptada tácitamente) construye un sólido edificio sobre tales cimientos. El catolicismo pasa de ser refugio espiritual a distinción clasista. Dime con qué grupo estás y te diré por qué escala crees que llegarás al cielo. Los sacerdotes se vuelven mortales y la parafernalia eclesiástica, junto con la jerarquía, se ven obsoletas y rancias. El capital cambia de inversión a especulación. El mundo dice que se globaliza (sólo una parte se puede dar ese lujo) y se agrava la polarización entre el primer y el tercer mundos. México sigue empantanado, a pesar de la alternancia iniciada en el 2000. Los insaciables partidos se enriquecen y se adueñan del País. La impunidad sigue imperando en nuestras vidas. Para qué denunciar, si no sucede nada.El empleo deja de ser de planta y con prestaciones. Sus contratos son temporales aunque duren 10 años, pero no acumulan antigüedad ni prestaciones. Trabajan jornadas dobles sin pagos extras bajo la espada de Damocles: 'Hay cientos esperando tu puesto'. La ley los protege, pero se hace de la vista gorda cuando las empresas se salen con la suya. La mayoría quiere primero tener y luego ver si puede ser.
Al casarse desean empezar con todo. Un solo sueldo no alcanza. La pareja debe trabajar. Hay que integrar las tareas domésticas y la intensa vida social. Si llegan los hijos, a buscar guarderías. Corren todo el día. Uno para un lado, la otra, para el otro. Se reencuentran en la noche, siempre cansados. El estrés, la presión alta, los infartos y la depresión son familiares cercanos. Consumen Prozac como antes consumíamos 'salvavidas'.Carro del año, vacaciones al sitio de moda, colegios caros (no necesariamente buenos), la acción en un club difícil de pagar, la casa en la colonia debida y el conservadurismo a flor de piel. Qué flojera Chiapas: son todos pobres e indígenas. Hable usted con ellos y compruébelo: están exhaustos. Si pudieran, dormirían una semana completa. Les falta sueño y les sobra cansancio de tanto correr tratando de morder su propia cola. Es la generación joven agotada. Antes de morirse, deberían detener su tiovivo y bajarse a respirar, a ver las montañas, a dar gracias por estar vivos y a comerse un helado sin hacer nada.
La vida también es eso.

Mocorito otrora quesero y chilorero..

Ayer fuimos a un lugar bellisimo de nuestro estado, que se llama Mocorito, ahi donde se hacian unos quesos de antologia y ademas un chilorio de poca. Bueno, la nostalgia nos trajo por todas sus calles viejas, ciudad construida por los españoles en 1594. tiene una iglesia y una pila bautismal muy bellas. la iglesia esta edificada por las tecnicas constructivas a base de grandes vigas y el púlpito -muy parecido al que se robaron de catedral de san Miguel, en Culiacán- elaborado de cedro con un labrado unico.
Sus calles curvadas llevaron a Agustina Ramírez, a Eustaquio Buelna, Enrique Moreno, Rafael Buelna Tenorio y otros más y ahi, en las viejas casonas, te encuentras con las reliquias culinarias de los actuales pobladores. Un jamoncillo que se deshace en la boca, un chilorio estupendo y faltó sólo el queso, que no pudimos encontrar por ningún lado. Toda esa region del Evora, en su trecho de Guamúchil a Mocorito, con sus curvadas asfaltadas y bien cuidadas carreteras, te permiten contemplar el paisaje verde rodeado de valles y lomerios que son un verdadero alimento visual.
Relata la historia que:En el año de 1531 con la entrada del conquistador Nuño de Guzmán al noroeste mexicano y la fundación de la villa de San Miguel de Navito, se inicio la delimitación geográfica de la provincia de Culiacán, sujeta a la gubernatura de la Nueva Galicia. En 1532, Sebastián de Evora llega hasta el valle de Mocorito y lo denomina con su nombre, al pueblo y al río, quedando como encomendero dependiente de la alcaldía mayor de la provincia de Culiacán, que desde ese año estuvo delimitada entre el río Evora hacia el norte y el río Elota en el sur.
En el año de 1594 se funda la Misión de Mocorito por los Jesuitas Juan Bautista Velasco y Hernando de Santarán.
En 1732 cuando la expansión española llegaba mas allá del río Yaqui, se encuentra el territorio dividido en provincias. En este año se ubican por primera vez Sonora y Sinaloa para formar una sola gubernatura con cabecera en la villa de San Felipe y Santiago de Sinaloa, hoy Sinaloa de Leyva.
En el territorio sinaloense permaneció la división interna de 3 provincias: Sinaloa, Culiacán, y Chametla, cuyos límites eran el río Mayo al norte y el de las Cañas al sur.
En 1749 el territorio se divide en 5 provincias, y aunque aparentemente Mocorito quedo bajo la jurisdicción de la provincia de Culiacán, en la relación de "Los Pueblos, Villas, Lugares de Indios y Reales de Minas", con expresión de sus jurisdicciones realizadas en esa época, aparece dentro de la jurisdicción de Culiacán, los pueblos de Capirato, Comanito y Palos Blancos; y dentro de la jurisdicción de Sinaloa, la misión de Mocorito y el pueblo de San Benito.
En 1813 la constitución de Cádiz entra en vigor; el artículo 310 contempla la instalación de los ayuntamientos en poblaciones que tuvieran mas de 1,000 habitantes
En 1814 Fernando VII deroga la constitución, pero se vuelve a reinstalar en 1820. A partir de este momento se instalan los primeros ayuntamientos de Sinaloa.

La creación del estado interno de occidente en 1824 uniendo las provincias de Sonora y Sinaloa, y la división interna de ese estado en cinco departamentos con sus respectivos partidos, no modifica la situación interna del territorio sinaloense en lo que respecta a Mocorito, ya que el departamento de Culiacán se forma con el partido de su nombre y el de Cosalá, comprendiendo la región de Mocorito, dentro del mismo, con los límites del río de su nombre hasta el río Elota.
En 1830 se decreta la separación definitiva de Sonora y Sinaloa para formar sus entidades federativas independientes. El nuevo estado de Sinaloa se dividió en once distritos, siendo Mocorito uno de ellos, que comprendía dentro de su jurisdicción, los limites que marcan en el lado norte de la costa, el poblado de Playa Colorada, y hacia la sierra, el poblado de Corral Quemado, colindante con el distrito de Badiraguato; por la misma sierra, hacia el sur colindaba con el distrito de Culiacán y el poblado de Ocualtita; rumbo a Jesús María casi llegando a la costa, con el poblado de Aguapepe y con los Toldos, frente a la isla de Tachichilte.
Mocorito fue erigido Municipio por decreto publicado el 8 de abril de 1915. En el año de 1916 Mocorito sufre una reducción en su extensión geográfica al convertirse la directoría política de Angostura en Municipio. En el año de 1962 sufre una nueva reducción al conformarse el municipio de Salvador Alvarado. Hasta aqui, la historia antigua.
Ahora, la actual.Tienen un restaurant chino llamado Pekin que no vas a encontrar en todo Sinaloa de lo rico que hacen toda clase de platillos, desde la sopa de frijol chino -chop-suey- hasta el platillo de la casa, especialidad Pekin que es una combinacion de verduras -zanahorias, apio, chayote, hongos, elotitos, camotes -con carnes y mariscos, pero, y he aqui el secreto, elaborado al VAPOR, lo que le da un sabor unico. Pídelo. Llegando a Guamúchil, puedes visitar la presa Eustaquio Buelna y ahi deleitarte con una lobina y mojarra que no encuentras en el mercado Garmendia,. En fin, que este viaje -300 kilómetros desde Culiacán, ida y vuelta- es una rememoranza de las idas y venidas de antaño que se van perdiendo en las costumbres de los culichis.

"Mocorito: Lugar de muertos, lugar transparente del trapecio sinaloense, bañado por el embrujo de las aguas del río Evora, es el claustro materno de la Heroína de América Agustina Ramírez, del poliédrico hombre de letras,Lic. Eustaquio Buelna, la tierra morena del "Estudiante Quijote Rosalino", general Rafael Buelna Tenorio. Sí, nuestra tierra que nos vió nacer con alegría provinciana, es, ha sido y será, el lugar más tranquilo y claro del paisaje sinaloense, que puede servir de estímulo para escribir una epopeya, una revolución, un soneto de amor, o bien, planear cómo poder reencauzar el derrotero de nuestro destino histórico. Es Mocorito, síntesis de historia, de fraternidad, de paz y de protesta, de tradición, de paisaje, de luz y esperanzas" David Rubio Gutiérrez.

El Cuate, mi jardinero

Tengo un jardinero que se llama Mercedes pero que nada tiene de mujer. A lo mejor en alguna época de su vida, sus papas quisieron identificarlo de su otro hermano, que es cuate y se llama Jesús, y deseaban que fuera mujer, no lo sé, el caso es que se llama Mercedes.
El pobre de Mercedes, mi jardinero, se levanta desde que sale el sol, tempranito, junto con el mismo astro rey.
Desde que lo conozco, harán 30 años o más, me ha arreglado el jardín de las bugambilias, es decir, el jardín de mi casa, ese patiezon que de jardín tiene lo que yo tengo de chino. Bueno, en ese jardín lo que mas hay son árboles frutales, ya que tengo una Lichi, un cocotero, seis mangos, de los cuales 3 son regionales por mas que les digan corrientes, y los otros tres son de variedades dizque finas como la haden, la haden, y la haden, que, como las mujeres cuando paren, hay veces que dan buena fruta pero hay otras que no dan ni moderes. Bueno este año fue el acabose con estas variedades finas, porque dieron unos pinchurrientos manguitos que ni pa’l arranque van a servir. A mis nietos que tanto les gustan los mangos voy a tener que ir a comprárselos con el “manguito” ese de la Rosales, que los da bien baratos, -a 7 pesos el kilito- y bien sabrosos. Estoy esperando que empiece la vendimia esta guapetona -ya pasada en años- para ir a comprarle. Me encanta como me saluda siempre echándome flores que si mis ojos verdes que si mis ojos lindos.. y si, tengo los ojitos bien bonitos como decía mi abuela Concha, allá cuando vivía, que mis ojitos estaban bien bonitos, azules. En ese entonces quiero que sepan, si estaban azulitos, pero ahora con el tiempo y con la catarata de por medio se me hicieron verdes, bueno un verde medio turquesa, bien padre. El caso es que esta guapetona, siempre me esta echando flores no se si por echarme los perros, porque según me dijo un vecino de ella que era bien entrona, el caso es que no se, siempre esta esperando en la puerta con unos bonitos hot- pants que muestran lo que fue toda su hermosura ya pasada en años, pero en fin. Bueno , les decía, ya me estaba yendo por otro Laredo, pero no, el caso es que los manguitos de mi casa van a estar bien pinchurrientos y que voy a tener que comprar con esta guapetura para que mis nietos se deleiten con esta fruta tropical que les encanta, igual que a mi.
Bueno, pero este rodeo estuvo ya muy largo, porque les decía de mi jardinero el mentado Cuate que se llama Mercedes. No tiene nada de Mercedes Benz ni cosa por el estilo, no. Simplemente como ya les decía arriba, este Cuate le pusieron sus papitos el nombre de vieja, pero no tiene nada de mujer. El mentado Cuate no sabe leer ni escribir, es materialmente un ignorante como los que hay muchos en este país de mierda. Eso si, de mierda, con “eme” mayúscula.
Con toda su ignorancia, estaba haciendo el jardín allá en la colonia de los ricos venidos a menos, la Chapules, pa’que entiendan, y por el boulevard Anaya. Utiliza para su trabajo una camionetita de esas que les han dado en llamar chocolates, y obvio, la dejó estacionada por esa avenida, pero, por su misma prisa o dedicación o por lo que gusten y manden, la dejo con los cristales abiertos porque ni pa’ vidrios tiene, y para colmo, con las llaves en el prendedor de la misma.
Llego cauteloso uno de esos que siempre cumplen con su deber, vestido de azul, policía para que se entienda, y le pareció sospechosa la mentada camioneta chocolate, que a la hora que sucedió, a las dos de la tarde, ya la tenia el Cuate llena de basura del jardín que estaba haciendo. Porque han de saber ustedes que el Cuate hace el jardín e incluye en este trabajo la sacada de la basura, por lo que llena la camionetita de media tonelada, de basura de jardín, que es ramas, pasto, yerbas secas, etc., llego este policía y le pareció sospechoso que la camioneta estuviera ABIERTA, hágame el cabrón favor y con las LLAVES PUESTAS en el arrancador del auto. Raudo y veloz, llamo a la grúa de transito para que se la llevara, por si las moscas.
El Cuate sale al terminar de arreglar el mentado jardín y OH, sorpresa, le habían “desaparecido” su camionetita. Pega el grito en el cielo, y piensa que se la robaron. Pues como no, si la había dejado con las llaves prendidas y las ventanas abiertas, pues era una tentación para los ladrones de carros. Nunca pensó que un policía “celoso de su deber”, la iba a levantar por simular ser sospechosa de quien sabe que tipo de delito.
Todo triste y pensando como la iba a hacer, el Cuate se regresa a su casa a pie y les dice a sus hijos del suceso. Estos rápidamente, toman su camionetita chocolate igual que tienen e inician la búsqueda de la camionetita del papá. Allá como a la media noche, la encuentran en la pensión del honorable Ayuntamiento de bueyes, que es a donde el policía celoso de su deber, la envió a disposición de la “autoridá”.
Uf, el Cuate pudo respirar y al día siguiente recomendado por alguien, se presenta en la agencia del ministerio publico, a levantar un acta POR ROBO, no vaya a ser el no te entumas.
Cuando me lo encuentro me platica de esta penuria y me dice que va a ir a la mentada pensión, para averiguar que ocupa para recuperar la camionetita que es su instrumento VITAL para su trabajo de jardinero, del que vive honestamente desde hace mas de 40 años. Es lo único que sabe hacer. No sabe ni VOTAR por nadie, así que no tiene la culpa de tanto ignorante que hay, más que él, y que en el afán de quien sabe que celoso deber, y sin ninguna averiguación previa, le hicieron perder tres días de su trabajo, por las vueltas que tuvo que hacer. Y a parte, pagar la pensión por los días que se la guardaron cuidadosamente en esa pensión. Porque es muy de-cente, sin que desgraciadamente sea de-centavos, el Cuate debería haberles, por lo menos, mentado la madre a esos guardianes celosos de su deber, por tres razones: por su ignorancia, por haberle quitado su instrumento de trabajo y por haberle echado a perder tres días de su trabajo sin goce de sueldo.
“Cuate, le pregunto, les echaste de la madre?” No, licenciado, me contesta con la humildad que siempre ha tenido.
Una aclaración: si no fuera por mi mujer y las cuotas de agua que pagamos por ese jardín, además de las trasquiladas que le da el Cuate, ya mi jardín de los encantos, se hubiera secado. Tan,tan